Как же не помнить, как её звали?
Как же не верить в то, что любила?
Ведь капали строчки из-под вуали,
А жизнь хороша, если гуще чернила.
А руки... Рукам мог завидовать этим
Любой каратист или столяр.
Такая уж сила в руках поэтьих,
Что каждому сделают больно.
Лёгким взмахом руки с волшебным пером
Своей жар-души-птицы
Увековечить вопрос, серебром
сгорая на каждой странице.
Могла бы ведь и картошку чистить,
Могла сухари сушить,
Но распрямилась и стала как лист ведь
Игрою в рифмы жить.
Таким многоточием ещё не кончалась
Ни одна поэма конца.
Не безответности и точно не старость
Стирает лица с лица.
Но как считалка на детской площадке
В сознаньи моём всплывает,
И я вновь смеюсь и бегу без оглядки
Туда, где такое бывает.
М. Цветаевой
© Copyright: Алексей Модин, 2016
Свидетельство о публикации №116061805366
Свидетельство о публикации №116061805366
Рецензии