Какой-то странный бег по жизни

Какой-то странный бег по жизни
К концу, что финишем зовётся...
По жилам кровь бессменно льётся,
И дела нет о том Отчизне.

Ей смысла нет копаться в теле
Моём, другом, ей - дело выдай!
И вот я - маленькая гнида -
При этом благодатном деле.

Пишу стихи о чём-то, прозу,
Хотя я рифмам не учился,
Писать я в юности стыдился,
Учился краской мазать розу.

А старость кралась незаметно,
И краски медленно линяли,
Мозги направленность меняли,
В словах цена росла несметно.

Я стал, мне кажется, поэтом,
Пишу стихи без напряжения,
Идёт словесное сражение,
Быть может - предпоследним летом.

В экране вижу я артистов,
Стареют вечно при народе!
А я пишу, не виден вроде,
И невдомёк всем, я - не чистый.

Горячей нет водички в кране,
Помыться бы! Вода морозит!
Мечтать не хочется о розе,
Писать же хочется о брани.

В последний раз в стихи закутан,
В последний раз...да что же это?
Ведь на дворе - жара и лето!
Пишу.., не кончив...Лит.-ститута.
июнь