юг

У южан кожа – атлас, косы до пят и прочнее, чем самый просоленный морем канат.
Здесь говорят, как дышат и дышат, как говорят. Все эмоции в ряд, бурлят да кипят,
А солнце жарит; жарят кальмаров, мидий и выбеленный ветром рис,
здесь каждый ребенок с рождения хитер и строен, как кипарис.

Я спрыгиваю с палубы на деревянный помост – вот он, юг,
Выжженный, вытанцеванный, порабощенный и освобожденный, не враг и не друг.
Юг. Мир замыкает на нем круг – и не хватит всех рук, чтобы его объять или обаять,
Да и не нужно. Я понимаю, что мне себя еще паять и паять, когда передо мной складывают солдаты ружья и протягивают черные руки – танцевать.

Юг завернут в цветные ленты, присыпан песком и пахнет белым ромом – не так, как глушит голову дома, а по-свободному, ветром в легкие и волной под дых, чтобы чиркнуть спичкой и она тебе «пых», опалит светлую твою кожу и дурные волосы не под стать. Станешь чуть на южан похожа, а то стыдно.

Тут благодать. Я спускаю ноги с пирса, обмакиваю в седую от пены волну. Юг окатывает меня океаном, окутывает тенью пальмовых листов и мне кажется, меня хватит еще шагов на сто-двести, от силы выжму из себя еще пять. А потом приду на пляж и буду тихонечко

Умирать.