Покосившиеся столбы
Охраняют дорогу,
Они, как кладбищенские кресты –
Символ конца дороги.
Дорога – конвеер,
Ни шагу назад,
Только вперед,
И когда путей веер
Разгонит ветер,
Что гонит меня вперед,
Я буду идти,
Несмотря ни на что.
Как легко уезжать в обиде,
Готовым на все,
С мрачным видом,
Не держит ни что.
Ни с чем не сравнимое легкости чувство,
Решительной отрешенности чувство,
Немного пусто,
Зато какой для мысли простор,
Не к чему смотреть узко,
Когда можно устремить свой взор
Туда, где еще не пусто,
Туда, где столбы еще не охраняют дорогу,
Туда, где могильные кресты
Еще не хранят самые сокровенные мечты…
Столбы. Записки из поезда
© Copyright: Виталий Белицкий Алексеевич, 2016
Свидетельство о публикации №116061708767
Свидетельство о публикации №116061708767
Рецензии
