Псевдомемуары

И вот я снова крошусь на песчинки,
Слушая музыку привычного репертуара.
Такая обыденная часть моего эго.
Я снова облокочусь на уютного кресла спинку,
В надежде написать очередные псевдомемуары.
Словно бесконечные кусочки снега,
Витаю где-то в прокуренном воздухе.
И сквозь мысли разрывает тишину жужжание комара.
Ведь это так в его духе,
Да и вряд ли он сочтёт когда-нибудь, что ему, наконец, пора.
Но дело-то отнюдь в другом.
Я просто устал.
Устал от сражений,
Устал от вечных битв,
Устал от нескончаемых проблем.
Лучше б я устроил нещадный погром,
На что было, к слову, множество безумных рвений,
А сколько же было тончайших острых лезвий бритв,
От которых возникало масштабное количество дилемм,
Но я вроде справлялся. Раньше.
А теперь-то что осталось?
Что же ждёт меня дальше,
Если я уже сейчас практически начал сдаваться от этого?
И не осталось ничего святого
Ни во мне, ни в людях до боли близких,
Кроме всех этих словечек бессмысленных и склизких.
Повсюду лишь сплошная аморальность.
А что же все таки есть "нормальность"?
Человечество стало смешным чересчур.
За модой не угнаться, но они будут страдать демонстративно.
Лучше давай я сварю тебе свой фирменный конфитюр,
Который я не готовил ни разу,
Но ты скажи, если будет противно,
И, будь добра, говори уже прямо и сразу,
А то любят все вечно откладывать разговоры,
Ожидая очередные бессмысленные денежные сборы,
Выплачивать которые ты должен в срок.
Но вот только какой от них прок,
Кроме как продвигать в массы ту мелочность,
Которой, к слову, не занимать нынче людям.
Вы готовы утверждать, что у вашей души не нарушена целостность?
А потом вы скажите: "Да вы что, мы по кошелькам не судим".
А все это ни смеху ради ли?
Ещё и спиногрыза очередного родили,
Ведь есть на то выгодный материнский капитал,
Что вашу мнимость и продажность переплетал.
Вы потеряли себя, но я держаться буду до конца,
Да выпью пару бокалов любимого красного винца,
И, быть может, таки смогу бороться с грязью,
И не стану, как вы, чёрствой поганой мразью.
Надеюсь.
Или я уже?
А смерть все ближе.
Да пошло оно все к черту.
День и вправду был тяжёлый, да запутанный,
Но все же давно из памяти стерто,
Ну а один промежуток времени, и вовсе в одеяло укутанный,
А потому можно считать, что его просто нет.
В конце тоннеля будет свет?
Ведь так?