письма в никуда. 36

не бери меня за руку, и не веди ко врачам
эта странная гостья приходит ко мне по ночам:
не дает мне уснуть, тихо просит меня не кричать,
начинает рассказывать тихие страшные сказки
о бессмыслии жизни, о прелести ранних утрат,
никотиновый бред, алкогольный экспромт-компромат,
заставляет смотреть, позволяет дожить до утра…
я не выпью лекарство. и сдерну бинты и повязки.

я отравлена летним лимонным отрезком луны
с каждым снегом мне вновь умирать до солёной весны
с каждым мартом воскреснуть собой в отраженьи звезды,
с каждым мартом!..
я свободнее ветра пустой киммерийской степи,
я свободна запомнить врагов, но обиды забыть,
зная, как тяжело иногда продолжать просто БЫТЬ
нестандартом.

осознать: наши раны - лишь место, где в нас входит свет.
связи нет. боли нет. смерти нет. но и прошлого - нет.
и ты волен построить свой мост в обе стороны лет
и проснуться - на той стороне, где ты должен остаться.
всех отравленных яблок не съесть. пряжа ткется, Лахесис в трудах.
Хронос правит от берега к берегу через года.
Бог ушел покурить, но он скоро вернётся сюда.
что мы скажем ему, чтобы смог он опять улыбаться?

словно в детстве - всё словно подсвечено фильтром добра.
гладким шелком "сегодня" до "завтра" скользит из "вчера",
жизнь пластичнее глины в умелых руках Гончара -
Демиурга июля.
ты считаешь шаги, из бинтов вяжешь лестницу вверх,
самым главным лекарством, как прежде, является смех.
и не хочется верить, что снова - один против всех,
что в дозоре уснули.

зов заклятий так тих… паруса далеко-далеко.
надо слушать, и фокус настроить. и так нелегко
в каждом мире, что создал, остаться слегка Чужаком...
да, Вершитель?
мир сдвигается. Башня стоит. всё подвластно Лучу.
если это - болезнь, я лечиться совсем не хочу...
мало сплю, вдаль смотрю, тихо жду. скоро я улечу.
поспешите.