Из неотправленного письма

Я был тоже когда-то бес, шумный сказочник, балагур.
Я был молод, холен, и каждый второй Амур 
Достреливал до любой из понравившихся мне фигур.
Я не испытывал недостатка от разных дур.

Я смеялся над старостью, словно не лягу в гроб,
Мне все твердили: "Тебе что по лбу, что в лоб.."
Но, вот, да. Годы прошли, и я своё тоже огреб. 
Теперь я, кажется, действительно одинок: меня мучают бессонница и озноб. 

Я перебирал людей, как вкладыши от love is...
Гулял ночами по крышам, не глядя вниз.
А теперь я влюблён, и, кажется, это финальный каприз,
После которого только ветер, звезды и на карниз. 

Я бы написал тебе, что ты свет и солнце, моря и соль,
Ты — встречный поезд, моя бумеранговая боль,
Моё заявление по собственному: "Сжалься, пожалуйста, и уволь",
Только не смотри на меня и уйти позволь.

Ты так смеёшься, как месть смеется, щурясь: "Привет..."
За каждый оставленный мной в тёплом сердце холодный след 
Теперь я чувствую себя "не более чем обед"
Нет, детка. Я стар для подобных игр. Поэтому нет. 

Ты просто разреши писать тебе письма, как за край,
Останься тем, кто шепнёт мне в бреду: "Пожалуйста, не умирай."
Давай я однажды ослушаюсь, и ты будешь рай... 
Я буду писать тебе о любви, а ты, пожалуйста, 
Не читай.