Брату Ивану
Прижалось пустое лукошко
Шершавой щекою к спине.
На поле осеннем картошку
Ты ищешь, двухлетнему, мне.
Над полем, где пороха запах,
Шатаясь, стоит тишина —
Едва откатилась на запад
Ревущей громадой война.
Ещё не остыли осколки
Ощеренных смертью гранат.
И рядом в кустарнике колком
Траншеи, как змеи, кишат.
У грязной разбитой дороги
Берёзы в дыму полегли.
...Обувки не знавшие, ноги
Густой синевой затекли.
Такой обжигающий холод,
Какой не являлся зимой.
И только мучительный голод
Тебя не пускает домой.
На ужин пустое лукошко
Никак ты не хочешь нести.
Поэтому ищешь картошку,
К земле припадая в пути.
1967
Картошка
© Copyright: Николай Фёдорович Алёшин, 2016
Свидетельство о публикации №116061705264
Свидетельство о публикации №116061705264
Рецензии