Искуситель

Каждый раз по ночам, возвращаясь в дневные раздумья,
С головой окунувшись в трактаты пророков седых,
Не ищу философские камни, в советах крутых остроумья,
А пытаюсь понять, почему же сегодня избыток слепых.

Что спешат по дорогам, не ведая истинной цели,
Оттолкнувши локтями собратьев, завидев Олимп,
И запутав себя в бесконечной словесной метели,
Убеждают – над их головами засветится нимб.

И же рвутся они на Олимп для похвальных обеден,
От того на Земле появляется мало святых.
Нет вины в том, что рядом богат или отроду беден
Если вера одних, как источник прозренья скупых.

Как же жить в этом мире, где плещется бурное море
Унижений, злословий, средь роскоши желчи и лжи,
Безразличье к несчастным незнавшими боли и горя
И бесстыдных суждений, цинизма, снобизма ханжи.

Потому Искуситель, владея кривыми путями,
Провести нас готов по опасному тонкому льду.
Соблазняет с утра не причастьем, не хлеба ломтями,
А красивой легендой о драме Вальбурги в бреду.
17.06.2016г