СОН

Прошло 17 лет моей работы -
устал я в институте... до зевоты.
И вот остаток сил собрав в кулак,
отбросив в сторону румяны, лак,
шампунь, расческу, краски, зеркала -
стою раздетый, будто догола.

Раздетый, а иначе не поверят -
людишки есть, пускай удостоверят,
другие пусть отсель сейчас бегут,
пою для тех, чужой кто ценит Труд,
для тех, кто людям делает Добро -
для них макал в чернильницу перо!

Сейчас макаю, но лакал вино,
и пиво, водку, - не его одно,
доверчив был, наивный человек...
Таким и проживу я весь свой век,
и пусть смеются хитрые друзья -
их хитрость раскусил теперь и я!

Но к хитрым не примажусь никогда!
А спросят: "Есть ли Бог?", отвечу - Да!
Иначе - почему до сих живой,
не раз ведь был я с пьяной головой,
не раз ведь был на самом на краю -
знать место приготовлено в Раю!

И пусть другой не верит в Рай и Ад,
но в жизни для других он - словно смрад,
хоть кажется ему, что он - герой!
И вырезал, пускай, он... геморрой,
не вырезать ему лишь одного,
того, что ему Богом не дано!

Но кажется ему, он - пуп Земли,
а мой корабль - как будто, на мели,
как будто, умный - он, а я - дурак,
у нас не раз ведь в жизни было так,
всех расставляет жизнь нас по местам,
неважно, где работал: здесь иль там!

Неважно, что отмечен был не ты,
ты - командиром был своей мечты!
Работал ты - на совесть, не за страх,
и пусть, терпел ты временами крах,
и гаденько, пускай, смеялся он...
Такой в больнице мне приснился сон.