Кануло наше лето

 
 
 Всегда  шестёрка козырная бьёт туза
 и чаще встречаются морды по жизни, чем лица;
 наевшись фальши, недаром прячем глаза,
 ведь, прозревая, душа и болит, и стыдится.

Конечно, лафа тому, у кого души нет,
с этой дурацкой мыслью носился весь день я;
опять расцвёл в палисаднике бересклет,
опять настала в жизни пора везенья.

И я шестёркой козырной ношусь с утра,
и  не собираюсь менять ни пути я, ни галса,
хотя эта присказка, может быть, и стара,
но её отменить ещё никто  так и не догадался.

 А белый свет, к сожаленью, совсем не бел,
 полжизни угробишь на поиски собственной ниши;
 да ещё этот чиновничий беспредел,
 да ещё эта нахрапистость нуворишей.

 О, в мире этом обманчивом не спеши,
 помехи в пути – называются силой тренья,
 всякие метаморфозы для души
 имеют двойственные значенья.

 И если голову часто ломать над тем,
 что невезенье фатально, что песенка спета,
 то даже цветущий роскошный куст хризантем
 несёт негатив –  окончилось наше лето.

 Всегда состоянье природы под стать душе,
 а состоянье души – не излечишь текилой,
 и на последнем закрученном вираже
 сам ты  за всё отвечаешь, вот так-то, милый…