Не прекращаясь, месяц уж идут дожди,
Как будто впрок желает выплакаться август
За тех, кто дорог мне, и тех, кому я нравлюсь,
И даже тех, кому во мне и нет нужды.
За тех, кто в гневе, с сердца вынув падежи,
Готов уж в ход пустить их, вольно иль невольно,
Заслышав звон с небес вечерних колокольный,
Вдруг отступает от надуманности лжи.
И не притрагиваясь мелочностью слов,
К душе того, чья неприкаянная совесть,
Не пишет, нет, творит бессмысленности повесть,
Он пьёт дожди под тихий звон колоколов.
Дожди, увы, опять дожди...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2016
Свидетельство о публикации №116061608550
Свидетельство о публикации №116061608550
Рецензии
