На церковном чердаке

 
                С трудом осилил ржавый люк
                На чердаке церковном
                И девственная пыль вокруг
                Лежала слоем ровно.

                Немая тишина,что плод
                Спрессованных столетий,
                Воображение зовёт
                Чужую тайну встретить.

                Подсвечник бронзовый стоит,
                Как манекен в витрине,
                И кажется ещё хранит
                Тепло огня  доныне.

                А медный самовар лежит
                Попом от чая праздным,-
                В нём брюшко рясы,чинный вид,
                Покой,благообразность.

                Иконы древние глядят
                Сквозь маску паутины,
                В их ликах-выстраданный взгляд
                И доброта морщинок.

                Здесь веет милой стариной
                И ладаном кадила,
                Истории густой настой
                Душа вдруг пригубила...