Память живая моя

Намокшие ивы меня не бодрят,
Их ветви, как будто, усталые руки.
Не шепчут листвой - о любви говорят,
О том, что любовь не боится разлуки.

Сильнее любовь всех на свете дождей,
И громче всех гроз, ярче тысячи молний.
Хочу я увидеть счастливых людей,
Улыбкой сердца их и души наполнить.

А дождь торопливый, какой-то, косой,
Несобранный он, беспорядочный просто.
Неровной прошёл в стороне полосой,
А мне показалось, не дождь, а подросток.

Куда-то бежал, неспроста, по судьбе,
Узнать бы, кем послан? Такая примета...
Что мокрые ивы сказали тебе,
И что скажут мне, если окончится лето?

Не хочется думать об этом пока,
Промокшие ноги, а, всё-таки, верно,
Вот так, из ручья начиналась река,
Любовь начиналась со взгляда, наверно.

И с первого слова, когда, вдруг открыв,
В себе состоянье и чувство иное,
Захочется слушать шептание ив,
Есть что-то в них близкое, что-то родное.

Наверное, память живая - и я,
Тогда оттолкнулся, случайно, от детства.
Я знаю, что жизнь начиналась моя,
Вот здесь... И теперь никуда мне не деться.



       *       *       *