Без сюжета

               

 
След слизняка на листьях, как слюна
 блестит, узором вьётся по ограде.
 Через фрамугу полная луна
 льёт свет на стол, на книги, на тетради.

 И так светло, как днём; задумчив сад,
 к оконной раме льнёт каштан ветвями,
 тротуар под окнами не то чтоб полосат,
 а заштрихован длинными тенями.

Так всё плывёт, колышется, живёт,
поют сверчки, у нас в саду  ночуя,
что и душа моя уйти  в  полёт
уже готова, вдохновенье чуя.

 И свет включить не тянется рука,
 боясь разрушить сладостные звенья,
 пока вот эта лунная строка
 не завершит строфу стихотворенья.

 Всё зыбко и подвижно, как в судьбе,
 как в переулке, темном и проточном,
 я этой ночью думал о тебе,
 но без былой тоски, уж это точно…

Всё в жизни стало  лёгким и простым,
как любит повторять сосед Сан Саныч, 
обида растворилась, точно дым,
от сигаретки, выкуренной на ночь.

 Луна ушла. К окну прильнула ночь,
 ничто в сей жизни не стоит на месте,
 и я уже не в силах превозмочь
 отсутствие сюжета в этом тексте.