Художник

Один мазок – и профиль обозначен,
Деталями увенчан чистый лист.
Решает филигранные задачи,
Играючи, усердный портретист.

Выписывая лики, души, нервы,
Он мир творит, красотами дразня,
Есть у него – банальные шедевры,
А есть – великолепная мазня.

Он – славный живописец, не иначе,
Ведь в золотом сечении холста
Он справился с верховною задачей,
Родив хрестоматийного Христа.

И этот иллюстратор уникальный,
Что пишет маслом нашу кровь и плоть,
Суть – господин над миром изначально
И потому зовут его – Господь.

Уже есть руки, ноги, тело в цвете,
Но ты не торопись торжествовать…
Иль мало мастеров на белом свете,
Способных личный труд уничтожать?

Будь ты рабом иль царства властелином,
Будь ты здоров, как бык, иль чудом жив,
Всех соскребут вселенским мастихином
С палитры жизни, в ёмкость положив.

Но что скорбеть? Однажды и руины
Сольются в восхитительный союз.
Мы – самые прекрасные картины
И… самые расходные из фуз.