Нащупав сложный, мрачный ритм,
он не казался – был собой,
таким бессмысленно: «не пой»,
когда ритм рвётся изнутри,
когда он сам себе – пророк
и памятник.
Почти черно –
ответы не очерчены,
вопрос вгоняет в обморок.
Таким на всё – одна война,
а ветер треплет перевязь,
Земля им не земля, но грязь,
доставшаяся им, не нам.
Самовоин
© Copyright: Борис Борисович Михин, 2016
Свидетельство о публикации №116061603485
Свидетельство о публикации №116061603485
Рецензии