Пророческое ремесло

Я старая дева, мне 40.
40 смиренных годов.
Мой ангел, девический-боров,
Во много толстенных слоев.
  Люблю пошутить и не в силах,
  Скрыть незатейливый смех,
  Когда в исторических жилах
  Стяжает пророческий грех.
Всем сердцем, ни мало, ни много.
Все бедненьким я прожила.
Довольно людей повидала
И больше всего загнала...
  Своим незатейливым бесом,
  Зорким от сокола глазом,
  Хорошей душой с перевесом
  И Боже пророческим гласом.
-Тебе, передам все, что знаю
-Осилю, осилишь и ты:
-Силой своей заклинаю!
-Смотри мне в глаза и вдохни.
   -Видишь высокие стены,
    Купол и море икон?
    Чувствуешь запах сирени,
    Слышишь беспомощный стон?!!
Священник крестит знамением
И отпускает грехи,
Как перед сильным затмением
Честной, но бедной души.
   -Видишь ее, она в белом,
   Весело смотрит в глаза.
   -Ты, не покорная телом,
   Но, как и прежде, одна.
В руке сжимаются пальцы,
Чувствуешь хруст и дрожишь.
Где-то взмолились скитальцы,
Но ты, как и прежде молчишь.
   -Судьба твоя, слаще, чем мед;
   -Доля-оковы стальные,
   -Каждый высокий полет,
   Терпит взгляды больные.
Взлетаешь по собственной воле,
Пророк остается в тени.
Не чувствуя яростной боли,
Пытаешься, что-то спасти.
    -Удастся, я вижу, ты видишь?
    Скитальцы не даром поют,
    Но большего я не предвижу,
    Мне свыше увы, не дают.
Внезапно обмякшее тело
Падает каплей во тьму,
Ее завершенное дело-
В моем, воспаленном мозгу.
                21.02.2000