Искусство

Мысль разлетается тысячей птиц,
Мне не давая побыть человеком.
Знаю, забвенье не знает границ,
Я собираю себя, словно лего.

Это упорство не свойственно мне,
Только детали из разных наборов,
Изо всех сил собирал их во сне,
Клеил и резал, работал упорно,

Бился я и психовал - толку нет.
Знать, в моей партии брака немало.
Рос я неправильно, знать, с малых лет,
Общество дурно меня воспитало...

Есть и другой вариант - сломан я,
Но не с рождения, а будучи взрослым,
Все хорошо - и друзья, и семья,
Только случайность сломала мне весла,

Лодка разбита и паруса нет,
Ну а вокруг океан бесконечный,
И капитан уже несколько лет
Курит табак и пропил свою печень.

Верно, я помню, была во мне жизнь,
Билась мечта в подрастающем теле,
Вечно шептала "ты только держись,
Все будет так, как всегда мы хотели!"

Много с времен тех воды утекло.
Глупо жалеть, да и не о чем, право.
Были ошибки, но время ушло
И не найти на него мне управу.

Трудно понять, для чего я пишу,
Не изменить ничего мне, я знаю,
Все будет прежним, понятно ежу,
Те же дороги, дома и трамваи,

Снова я все прочитаю с утра,
Что напечатал в бессонном припадке,
В комнате мусора будет гора,
В сердце все так же: одни беспорядки.

Смысла, конечно, во всем этом нет,
Но это лучше тупого безделья.
Пусть из меня и не выйдет поэт,
Но и не сяду от скуки на мель я.

Скажете, лень поломала меня,
Надо мне делом заняться серьезным,
Дескать, работа прибавит огня
Снова я вспыхну, еще ведь не поздно,

Может, и так. Но пока - полный ноль.
Труд не вернет подростковых мечтаний.
Можно трудом погасить только боль,
Можно отвлечь от душевных терзаний,

Но пустоту им, увы, не забить.
Не предоставит он нужной детали,
Башенке лего разобранной быть
И не найти то, чего мы искали

Скажете, ною? Все именно так,
Так что закончу, как кончились чувства.
Ною, конечно, но ною в стихах -
Это мы и называем искусство.