Суррогат поцелуя нечист, несносен,
Немыслим в запахах летних сосен...
Слова... Эмоции... Часть разума...
Так хочется всё разом нам...
Существуй, пока перекачивает
Сердечная мышца твои пять литров,
И рисовать давай заканчивай
В свой башке фиолетовых тигров.!
Мышление спутано рыжим сполохом..
Явь? Нет.. Болото неверных решений..
Я кому то продан что ли с потрохом?!.
Либо законченный кретин, либо гений...
Внутренний монолог остановит лишь морг -
Наедине с собой так честно и больно,
Словно шин обнажившийся корд
Я сейчас. Впрочем, это конец... Довольно.
32
© Copyright: Злой Дядька, 2016
Свидетельство о публикации №116061601618
Свидетельство о публикации №116061601618
Рецензии