Её строка в памяти

Она не узнает, а казалось просто ведь:
Я стою и читаю свою проповедь.
О душевных своих полках и залежах.
Памяти книги, выкидывать жалко их.

Она не услышит моего молчания,
В порывах злости и в минуты отчаяния,
В стуках пальцев и всхлипов губами.
Между нами больше, чем расстояние.

Она не скажет о решении правильном,
Подколоть могла в деле проваленном.
И дорогу покажет, как образ-идея.
Я её будто выдумал и жалею.

Она не увидит ни слёз, ни улыбки.
Ни детей, ни праздников, ни калитки,
Где встречались, наверное ранее.
Черт подери, знать бы правду заранее.

Она не поймет и уже не подскажет,
Красками жизни холсту не покажет.
Только иллюзия, в образах-правилах,
В памяти книгах, там она, вот и жалко их.

Сказал другу, вроде не жалуюсь.
Только вот не слышит, когда громко падаю.
Амфитеатра со сцены не видно.
На сцене другой я - вот и обидно.

К людям не выйти в образе мрачном:
Трус и слюнтяй, негодяй, неудачник.
Не этих ведь слов, ждут уставшие души.
Открыть бы пошире - становится душно.

Открыть только так, чтоб багровые реки,
Чтобы в ту книгу вписаться на веки.
Там имя её уже, поэтому страшно.
Что случилось? В прочем не важно.

В книге памяти навечно высечен,
Силуэт прочный, с значимым именем.
Прокручу его в голове, да в припадках.
Такое хранить постоянно - не жалко.

(с) Фирсанов А. 2016