Года всё незаметнее идут.
И всё же, я по-детски жизнь самкую,
Но вместо детского вопроса "Почему?" -
Всё чаще стал я говорить:"Какого ***?"
Вокруг меня иллюзия написанная кем-то,
И за меня решают, что мне делать.
Учёба. Хобби. Дом. Хотя не дом, а шапито.
И вряд-ли, кого-то эта тема заденет.
Внутри меня уж гибнут люди:
Сначала умер космонавт,
Затем и повар "Адской Кухни".
Потом мечтатель и теперь уже поэт.
И мир такой, что сиськи только из резины,
А сигареты лишь без никотина.
В Париже идиоты бьют ветрины.
Подали кофе, но без кофеина.
Панк-рок без мата.
Секс по дружбе.
Война без автомата.
****ец планете.
И вроде я ещё не так уж стар,
И вроде даже не свинья...
Но я ору на миллиард с лишним гектар
Совсем не детское "Какого ***?"
Пи
© Copyright: Никита Ермаков, 2016
Свидетельство о публикации №116061610334
Свидетельство о публикации №116061610334
Рецензии