Смяв исписанные листы,
Он раздвинет ночные шторы
И решит пойти в монастырь,
Чтоб купить там бутылку кагора,
И согреться среди зимы
Виноградом, играющим солнцем,
Дать соседу пять тысяч взаймы,
Зная точно: ничто не вернётся.
Откровеньем не сыт и не нов,
Прополощено сплетнями имя.
Пусть поэты не пишут стихов,
Но стихи эти пишутся ими.
Для себя? Для искусства? Все вздор!
Для читающей публики жадно!
Он из горлышка хлещет кагор,
Сев на кафель в чумазом парадном,
Чтоб записывать между строк
Десять заповедей из Завета,
Сочиняя историю про...
Нет! Не пишут стихов поэты!
© Сергей Ефимов
бутылка кагора
© Copyright: Русский Солдат, 2016
Свидетельство о публикации №116061509063
Свидетельство о публикации №116061509063
Рецензии
Да, что-то не пишется сегодня поэтам))) Может надо по Кагорчику всем, тогда что-то внутри проснется от винограда играющего солнцем! Понравился стих. Грустный, но честный!
Ирина Гуппоева 16.06.2016 14:00 • Заявить о нарушении
Ирина Гуппоева 16.06.2016 14:00 • Заявить о нарушении
Спасибо за отклик. Грустного почти ничего, если смотреть на это после кагора )))
Русский Солдат 21.06.2016 21:12 Заявить о нарушении
Русский Солдат 21.06.2016 21:12 Заявить о нарушении