По росе,по холодку на зорьке,
По луговому разнотравью,
Иду к заветной роще на пригорке,
Уже в уме я белые срезаю.
Грибок к грибку улягутся в корзину.
Тот шляпкой вверх,а этот на бочок.
Я как художник новую картину
Рисую.Всё.Нет,финишный мазок-
Две ветки зверобоя сверху.
Шедевр готов.Я горд.Пора домой?
Не тороплюсь.Мне ведь не к спеху.
А улыбаюсь.На душе покой.
Что может быть лучше?
© Copyright: Борис Яшков, 2016
Свидетельство о публикации №116061508511
Свидетельство о публикации №116061508511
Рецензии