Боль

Опять в дыму моя дорога
Скрипит телега – не везёт
Змея - ползучая тревога
И боль под рёбрами живёт.
Цепляют дни, цепляют ночи,
Поют попутчики не так
И боль под рёбрами хлопочет –
Хочет…
     не может вырваться никак

Я прикормил в голодном поле
Того кто сыто и не жил
Я волка прикормил в неволе
Мечтой о том, что я любил
Кормов ворованных не жалко
Но Боль толкнула – не подсёк
Ох жизнь – рыбалочка-рыбалка…
Лукавят точки между строк.

Не я придумал – слаще-горше –
За рубль возвращать пятак.
Не отдавая взять побольше…
Но Боль диктует – всё не так
Не я придумал шаг измены –
Махнуть рукой и всё забыть.
Но бьётся Боль о рёбра-стены.
Завыть, завыть, завыть, завыть…

Я прикормил в голодном поле
Того, кто сыто и не жил.
Я волка прикормил в неволе
Мечтой о том, что я любил.
На цепь я сам шагнул – позвали
Пусть зубы стиснуты, скрипят
И казанки, хрустя от боли
Мечтой разбитые саднят.

Звенит  разменная монета -
Капкан – «всегда открытый счёт».
Ободрана душа, раздета -
Наклеить пластырь и… расчёт.
Где мне дорожка серебрится,
Где наледь мутною тропой?
Рвануть, на взлёте бы разбиться…
Но Боль–узда… пока живой!

Я прикормил в голодном поле
Того, кто сыто и не жил.
Я волка прикормил в неволе
Мечтой о том, что я любил.
Мне говорят, что я потрафил.
Боль не согласна – не терял.
Мне говорят, я жизнь потратил.
Но стонут рёбра, что воздал.