То не хижина, не хата –
Дом на пустоши богатый,
А хозяин спит в гробу
И не ропщет на судьбу.
Гроб стоит в роскошном доме,
До безвкусицы богат.
Ходит дочь, как будто в дрёме,
Ходит пасмурный прелат.
Ходит Прага и Рублёвка,
Со стены сошёл орган.
Жмёт на клавиши плутовка
И хрипит, как Виторган.
У неё коса витая
И точёная коса.
У неё ещё, я знаю,
Подколодные глаза.
Вот отходит от органа,
Гроб за рученьку берёт.
У неё на шее рана
Известкова, как помёт.
Тянет, тянет, горе-крёза
В сад огромный и немой.
«Католицкие» берёзы
Расступились, как конвой.
Тень карминного прелата
Ускользнула – вот дела!
Богача в бурьян за хату
Смерть, пыхтя, уволокла.
Смерть богача
© Copyright: Владимир Мялин, 2016
Свидетельство о публикации №116061506865
Свидетельство о публикации №116061506865
Рецензии
Потрясающе, настоящее поэтическое искусство! Прекрасное произведение! И рифмы, и смысловая нагрузка...
Вениамин Санисковский 16.06.2016 01:34 • Заявить о нарушении
Вениамин Санисковский 16.06.2016 01:34 • Заявить о нарушении