как много здесь моей Страны из стран...

Во времени густом - без акваланга,
Но с ластами - которым сам не рад,
Как все я утром поднимаю штангу,
А имя ей - быт будней - слышишь, брат?

Мне не за чем ломать тоску и скуку,
Живого места нет на них от ран,
Но мало качества того, что слышу, звука,
И много здесь моей Страны из стран...

(СДВ)


Рецензии