А в закате вчерашнем горела – как есть – грусть,
Полыхали в кострах поднебесных земные беды,
Замороченный день, наконец, сбросил туч груз,
Размывая румянец дождём по щекам неба.
И баюкала ночь, напевала сквозь сон сны,
Колдовала туманами мир, прикрывала маревом,
Ароматом надежд, и едва уловимым – высокой сосны,
Безнадёжно густым и ещё безнадёжно палевым…
Ворожить – ворожила, и в утре один непокой:
Прогулять всё подряд, через все настроенья и улицы,
Надышаться теплом, напроситься к мечте на постой,
Замереть на мгновенье и от предвкушенья зажмуриться…
Вечер... Ночь... Утро...
© Copyright: Ольга Мешковская Пятакова, 2016
Свидетельство о публикации №116061505093
Свидетельство о публикации №116061505093
Рецензии
