Письма мертвых поэтов,
Как дежавю, как вещие сны...
В них есть что-то от ветра
И что-то от весны.
Их время не может в прах обратить,
Их каждый в сердце своем хранит,
Они мягки как пух и тверды, как гранит.
Каждый из них, что-то сказать хотел,
Но не всегда мог...
Ведь поэт лишь человек, а не Бог.
Каждый в душе ребенок, даже тот, что врет,
Просто хочет понять, что он не идиот.
Закручивая гайки, срывают резьбу,
Человеков бренные судьбы,
Из пустоты выхватывают на лету,
Тех кто падать не хочет,
Но уже летит...
Вот и я лечу за тобою,
Если сможешь, то подхвати.
Письма мертвых поэтов
© Copyright: Роман Романов 777, 2016
Свидетельство о публикации №116061500505
Свидетельство о публикации №116061500505
Рецензии