Ненаписанное письмо

Мой ангел, добрый день.
Нет, добрый вечер. А если утро, добрым и оно пусть будет. Мы всего лишь вечность тому назад расстались. Я смотрю в окно. Пейзаж знакомый и обыкновенный. Уже заметен краешек луны, единственного спутника влюбленных(как говорили древние, Селены), и тысячи сограждан утомленных вкушать готовы праведные сны. Так наступают сумерки и проза… Но я ошибся: в небе надо мною беспечные, лукавые стрекозы, с ума, как видно, посходив от зноя, свой танец совершают ритуальный (хоть это абсолютно нереально). А, впрочем, все случается на свете. Повеяло прохладой. Это ветер, запутавшись в верхушках грустных сосен, горячих щек касается слегка, напоминая, что все ближе осень, и что морская зыбь не далека.
Как здесь легко на время стать счастливым, за это вряд ли кто-нибудь осудит, когда что было, есть и даже будет отступит вместе с утренним отливом.

…Так я сидел и ни о чем не думал, твоим внимая переливам смеха. И продолжало ветреное эхо раздаривать его окрестным дюнам. А что тебе могу я подарить? Слова, в которых мысли утопают.
Как мне тебя на свете не хватает. Но стоит ли об этом говорить?