Проклятье...

У холодной могильной плиты,
С чьим-то именем, в трауре крепа,
Где так дико, а может, нелепо,
Замерзают живые цветы,
Что уже не нужны никому:
Ни пришедшим сюда и не мёртвым,
Упаду на гранит, как во тьму,
И губами, по строчкам потёртым…

Фотографии замерший круг,
Где глаза, так знакомо, печальны,
А слова, от бессилья, банальны,
Перед горечью вечных разлук.
И до хрипа, истерзанный вой
К небу рвётся уже не молитвой,
А проклятьем, тому, надо мной,
От признанья проигранной битвы…

Прикоснуться к чертам за стеклом,
Всё ещё ощущая их нежность,
Не признав, до сих пор, неизбежность,
Что остаток судьбы не вдвоём.
И почти, их почувствовав вкус,
Задохнуться, на миг, с поцелуя,
Где души вновь, давнишний искус:
Умереть, прямо здесь, так тоскуя…

   Эти сны я кляну, каждый раз
   Их, пугая, отчаянным криком,
   Неразборчивых, сбившихся фраз,
   Пред лампадным, расплывчатым ликом,
   Полумёртвым, ослепше, во тьму,
   Сам не зная, кричу я кому…