Потерянный ангел

Изод­ранны­ми крыль­ями взмах - вы­ше, выше, вы­ше -
Ле­тел ус­тавший Ан­гел, с перьев сыпалась зола.
Лишь из­редка ка­сал­ся он наг­ре­той сол­нцем кры­ши,
Бе­тон­ной пыли, му­сора и би­того стек­ла.

Он впе­рил взгляд из­му­чен­ный в не­бес­ные прос­то­ры:
Не­чис­тый, не­воз­вы­шен­ный, ис­терзан­ный, боль­ной.
Ныр­нувший с го­ловой в мир­ские вой­ны и раз­до­ры,
Утратил веру. И молитвы не ведут до­мой.

Взмывал, на мир отбрасывая призрачные тени.
Оплакивал... Но что? Кого? И сам, увы, не знал.
Себя? За то, что так пристрастен и несовершенен?
Иль тех, за чьей улыбкой часто прячется оскал?

Он в об­мо­рок за­ката по­сылал свои при­зывы,
Ло­вил кры­лами ве­тер, пос­ле па­дал кам­нем вниз.
Людей не понимал, их зло­бу, по­воды, мо­тивы,
Страстями переполненную крохотную жизнь.

И весь полёт - парение над оголтелым строем,
Над счастьем и отчаяньем сынов и дочерей
Всевышнего. И небо - пепел, мир присыпан солью.
И взмахи крыльев с каждым разом всё трудней... трудней...