Пусто

Пус­то. В квар­ти­ре. В ду­ше. В кар­ма­не.
Пус­то, как ночью на ос­та­нов­ках.
Пус­то... И да­же ска­зать не­лов­ко,
Как пус­то­та бь­ёт по нер­вам, ра­нит.

Мож­но ру­кой не ка­сать­ся ко­жи,
Греть­ся теп­лом че­рез слой одеж­ды.
Воз­дух гло­тая боль­ной, нес­ве­жий,
Ды­ры-пус­то­ты сла­гать и мно­жить...

В су­мереч­ный оку­нать­ся воз­дух,
Драть­ся с те­нями, с мол­чань­ем спо­рить.
И пус­то­той за­пивая скор­би,
Жад­но гло­тать, как свя­тую во­ду.

Пус­то. Под пульс мет­ро­нома чёт­кий
Ра­нить се­бя и ле­чить по-но­вой.
Кор­чить не мёр­тво­го, но боль­но­го,
Чис­ла плю­суя на ста­рых счё­тах.

Всё ни­чего, всё при­выч­но ста­ло.
Нер­вно рас­хрис­танная улыб­ка
Так же спа­ситель­на, толь­ко лип­ко
Ста­ло под нею скры­вать ус­та­лость.

Пус­то в гла­зах, оне­мели мыс­ли...
Сер­дце в гру­ди не да­ёт по­коя,
Бь­ёт­ся о рёб­ра, бо­лит. Жи­вое.
Сквозь пус­то­ту при­зыва­ет к жиз­ни.