Она пила лимонный кофе
И сладко-терпкий каркаде,
Читала вечерами «Морфий»
И рисовала на окне.
Писать ей вовсе не хотелось,
Ведь вдохновенье не пришло.
Но ненавидя мягкотелость,
Рука берётся за перо.
И чертит, строчит, всё выводит
Слегка трясущейся рукой
О том, что сердце не подводит,
А фальшь карается судьбой.
О том, что люди онемели,
О том, к чему стремится мир,
О душах, что заплесневели,
О том, что наша жизнь – эфир.
Она писала в свой блокнотик,
И долго глядя в темноту,
Ждала пока её проглотит
Тьма не во сне, а наяву.
Во тьме – пиши, о чём угодно,
Тебя никто не повинит.
И там не будет слова «модно»,
И не осудят за иврит.
Она любила быть свободной
От предрассудков, от чужих.
Она читала сумасбродных,
А вот писала о других.
Она глотала чёрный кофе
И поглощала каркаде.
И на границе философий
Она напишет о себе.
Эгоистично о себе
© Copyright: Анастасия Высочанская-Бойко, 2016
Свидетельство о публикации №116061404280
Свидетельство о публикации №116061404280
Рецензии