Вон летает светлячок,
Самолётик малый.
От земли хоть - на вершок,
Но летун бывалый.
Он в стране Дремучих Трав,
Держит курс надёжно.
Эх, ребята! Я не прав.
Верить ещё можно.
В этих самых мотыльков,
В муравьёв, в букашек.
Гегемон почти готов,
Утонул в параше
Диких собственных идей
И отходов смрадных.
Чик-чирикал воробей:
"Может не повадно
Будет глупому ему,
Перед светлячками...?"
Одного я не пойму,
Кто послал нас с вами
Растоптать и умертвить
Этот мир зелёный.
Эх, ребята! Стыдно жить
Так бесцеремонно.
Светлячок. 36-10
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2016
Свидетельство о публикации №116061404078
Свидетельство о публикации №116061404078
Рецензии