Письмо без адреса

А мне теперь туда добраться сложно,
Как будто и немыслимо совсем,
Бывал охотно раньше в Запорожье,
Наведываясь в Водино, к сестре.

Таких посёлков в Украине – сотни,
Увитых виноградною лозой,
Но только здесь я счастлив был настолько,
Как брат, мечтавший свидеться с сестрой...

И я летел, как птица, в Запорожье,
И накрывали на веранде стол,
Мы вспоминали детство босоножье
Под местный, украинский разносол.

Сестра Наташка, русская по крови,
И вышедшая замуж за хохла;
Мы ничего с ней не делили, кроме
Воспоминаний – сладких, как халва.

Глаза Наташки смотрят ярко-сине:
- А помнишь, как мы драли алычу?
А ты уже давно живёшь в России,
И я в Россию, может, прилечу!..

Не прилетит. Не сможет. Не сумеет.
Не соберёт в дорогу чемодан;
Мы с ней как будто враз осиротели –
Нас разделил украинский Майдан.

Она была весёлой, как мартышка,
А в локонах кудрявых – красный бант…
Но для тебя теперь я не братишка –
Российский беспощадный оккупант.

Прости меня, любимая сестрица,
Наверное, мы свидимся едва…
Нас разделяет не межа-граница –
А киевско-украинский Майдан.

Жива ли? Ни письма, ни телеграммы,
Гори огнём, проклятая война!
Теперь и на могилу нашей мамы
Не прилечу. Эх, знала бы она...

Эх, знала б мать, что станет так возможно,
Что стану виноват я без вины,
И что подсолнухи родного Запорожья
Уронят в землю семена войны,

Что нА небе проклюнутся зарницы,
И упадёт стальной на землю град…
Когда-то у меня была сестрица,
Когда-то у сестры – любимый брат.