жизнь

О, Жизнь...как много в слове этом,
В нём есть терзания поэта,
В нём есть цветение весны,
И чуточку там есть и ты,

Слагать унылые стишочки,
Не стану - это просто строчки,
Про мать, что жизнь нам всем дала,
И про любовь, про страсть до тла,

Мне просто очень интересно,
Что после жизни если честно?
Иная жизнь или ничто?
Или нирваны волшебство?

Быть может, стану муравьём,
Или среди равнин ручьём?
А может быть, я стану... волком?
А может быть, умру без толку,

И буду просто удобреньем,
Об этом вот стихотворенье!
Тогда куда летит душа?
Любовью, нежностью полна?

Или души нет просто, братцы?
Марионетки мы, паяцы?
И в чьих-то ласковых руках
Играем на Земле бардак?

Но почему, ответьте мне,
Душа болит, лечу во сне,
Ну неужели пустота,
И зряшно мы живём года?

Обидно стать мне червяком,
Хотя...  неважно, что потом,
Сейчас живу и сердце бьётся,
Душа болит, душа смеётся,

Да! главное сейчас нам жить,
И всем поменьше бы грешить,
А что потом - какое дело!
Хоть червяка дадут мне тело!