On
На тонких, призрачных руках.
Всё прыгало вокруг и всё шалело,
Во странных, сумрачных стихах.
И сам он мел, очерченный всевышним,
Как поцелуем, по шальной щеке.
И он живёт, всё также не убивший
Себя, при всех лучах луны.
Такая муть, что тяжело однако,
И никому, всё посвятить нельзя.
Его он сам, поставил перед фактом,
Что-то в тиши, в кругу произнеся.
Он молод, юн, и полон вдохновения,
Он полон сил, и творческих идей.
И он не медлит, с выводом решения,
Толкая, от себя людей.
Он злобен, но что ему дано,
Хотите знать? Об этом уж писали.
И это он, придумал всё вино,
Под звон бокалов, песни сочинял он.
Он был, всего лишь просто молод.
Он плыл, на корабле мечты.
К нему в каюту, вдруг ворвался холод,
И заморозил, все его цветы.
Да пусть уж так, ему всё время плыть.
Еще не раз, вы вспомните его!
И от него, он говорил не скрыть,
Что он владеет, тайным колдовством.
И он просил... какую-то звезду,
Просил увидеть, девушку певицу.
Что вместе с ней, он где-то на мосту,
Жалел, оборванную птицу.
На тайных миражах стены,
Когда закрыл глаза, он видел ясно.
Когда он плыл, вдруг стали не нужны
Все те, кто пел единогласно.
Александр Ахматов. Город: Новосибирск.
Свидетельство о публикации №116061300688
Не пишите стихи ночью))). Утро вечера мудрёнее.
С теплом, Маша
Автор Мария Кузнецова 13.06.2016 02:08 Заявить о нарушении
Очень приятно ) Спасибо вам за замечание.)
Алекс Ахматов 13.06.2016 09:20 Заявить о нарушении