Уж отступать куда нам боле?
Вперед, скорей на бой!
Да вверим мы Господней воле
Свой жребий роковой.
Куда же нас Барклай-де-Толли
Уводит за собой?
Французов он боится, что ли,
Министр небоевой?
. . . . . . . . . . .
Как бились мы, непостижимо!
Об штык ломался штык.
Летали пули, ядра мимо:
Смерть, рана каждый миг.
В клубах порохового дыма
Укрыло солнце лик...
«Кто, – были мыслью все томимы, –
Издаст победы клик?»
. . . . . . . . . . .
9 мая 1986
1812 год. Фрагменты
© Copyright: Кирилл Владимирович Ратников, 2016
Свидетельство о публикации №116061305504
Свидетельство о публикации №116061305504
Рецензии