На будущее

Казалось бы, бронь такая: года... Года...
А попадаешься, как белокурая малолетка. 
В глазах, наполненных, словно виски, кусками льда,
Ты звякаешь, как копеечная монетка. 

Да, каждый — красивый и золотой, 
Неоновой вывеской: "В ад дорога".
А ты, когда б не была такой,
То знала бы, что не выжить, уже с порога.

То знала бы наперёд, что к тебе пришли,
И все твои достижения можно к черту.
Теперь хоть ты дёргайся и пляши,
А все равно уже точно мертвый. 

И дальше все по накатанной:
"Лучше бы было совсем одной!"
Чем снова бессонно-квадратной,
Трехкомнатно-нежилой. 
И смски по три экрана — сплошная чушь.
Приукрашенная ложь 
Мальчик — очередной собиратель душ, 
Девочка — раскалённый нож. 

Пишешь, и все, не можешь остановиться,
Смотришь все и знаешь: не наглядеться. 
Любовь вшибает в башку так, что спиться,
Если уж от него, заразы, не отвертеться...

И когда эти письма, стихи и трактаты 
Встречают уклончиво-вежливое: "спасибо",
Ты хрипишь и плачешь: "Вот, значит, как ты?"
Спаси Бог...

И держишься на почтеннейшем расстоянии.
И больше не про себя, и не про важное.
Лишь бы в глаза не смотрел, в них —отчаянье
Небоскребно-многоэтажное. 

Сколько можно, родная, милая, 
У тебя там такая коллекция:
"Памятный музей моих муз, моего уныния",
К каждому прилагается по тетрадке лекций.

Полно, деточка, они не знают, как вообще с тобой бороться,
Как от любви сумасшедшей обороняться.
Ты одна целый цирк млекопитающих уродцев.
Ты уходишь. А они ещё долго ночами снятся. 

Побереги, детка, их сон и ночи, 
Научишь выдавать себя ровной дозой...
И давай, в следующий раз, пиши покороче.
И лучше —прозой.