Скелет варил себе компот,
Да, да, всё так и было;
– И вовсе я не обормот, –
Подумал он уныло.
Да, обормотом ни за что
Беднягу обозвали;
А разве виноват он в том,
Что кости забренчали?
Что он действительно скелет,
Оживший почему-то,
И, что без мяса на костях,
Не нравится кому-то.
Как счастливы должны быть те,
Кто плотью обладает,
И жизнь костей, одних костей,
Себе не представляет.
И как теперь скелету быть,
Как плотью вновь разжиться?
А что, если решиться всё ж,
И попросту жениться.
Жена начнёт его кормить
Продуктов не жалея,
И сможет плоть он нарастить,
Неспешно так толстея.
И пусть потом все говорят:
– Какой вы, право, тощий,
Он будет горд, что растолстел,
Что «спрятал» свои «мощи».
Моднючий, но всё ж шиза
© Copyright: Ирина Лерова, 2016
Свидетельство о публикации №116061304397
Свидетельство о публикации №116061304397
Рецензии