Мой художник

Ты любил  колонковые  кисти
И  грунтованный  холст,
С  неприличным  подтекстом  тосты.
Был  немножечко неуч, доморощенный  мистик,

Всё  ловил  сиреневый  снег,
Всё искал  сексуальных  утех
С  фигуристками-интуристками.
Засыпал в  их  роскошных сортирах
С миром...заливал  одинокое  сердце,
Без надежды   единоверца отыскать,
Рисовал  ты потоки  дождя,
        (хорошо  рисовать)
Под  портретом  вождя
В  чьей-то светлой большой  мастерской
С  неизбывной  тоской.
И  носил  так  пожизненно
Нежность  к  ближнему...
Ты  валялся  на  мокром  асфальте,
Как  огромный  конфетный фантик,
Усекая  пропорции  зданий,
Будто  с  высшим  заданием.
И расстался, почти как  со  мною,
С  бесприютной  землёю.
И сложил  свои  руки  в  крест
В  ожиданье  иных  небес.
В  ожиданье  другого  мира-
Белых  ангелов,  без  конвоиров,
Там  блаженное безразличье,
Абсолютно  другие  притчи.
А  земля  поглотила  горсть  пепла
И  на  йоту  одну  ослепла.
На  того,  кто  любил  колонки
И  ночные  хмельные  звонки...
13.6.16.