Потомки тех...

Потомки тех, кто затравили,
Теперь идут, чтобы слезу пустить
И в дом его, и на его могиле
Устроить чтенья поэтичные.

Поэт от Бога, признан и счаст'лив,
Любвеобилен, по мужски красив,
Сгорел тогда за год иль два,
Скажите, это ль не беда.

"Что же сделал" он "за пакость",
Он "убийца иль злодей?"
Нет, "весь мир заставил плакать
Над красой земли своей."

И "попал, как зверь в загоне,
Где-то люди, воля, свет",
А за ним лишь "шум погони"
И "наружу хода нет".

И роман-то не читали
Ни дурак, что во главе,
Те, что 'камнями бросали
В дом его в густой траве.

Так за что - ищу ответа.
Нахожу всего один -
Зависть, вечная примета,
Всех убогих властелин,

Их толкает на убийство
Тех, кто всем их превзошли.
Это вечное злодейство.
И куда бы ни поехал,

Всюду бешенство и злоба,
Как безумные ярятся.
Ненасытные утробы,
Ну счастливо оставаться!

Возле тихой реки дом,
Там природа сама творец,
Подарила ему покой,
Раньше от Бога венец

Для избранных, не иуд,
Процветающих пышно да гладко,
Не для пошлых, тупых зануд,
Что поют дифирамбы сладко.

Светлый дом до сих пор хранит
Его дух, там повсюду витает.
Вижу - вон у окна стоит,
Мир волшебный его обнимает.

Чрез минуту, обласканный им,
Сядет он за рабочий стол
И напишет сонет любимой,
И про два башмачка, что на пол ........ ,

О свече, что горела в метель
Вьюгам 'назло и о Живаго,
Про скрещение и апрель.
Другого не отыскать,

Кто сможет ещё так.
Я захлебнулась от счастья
(Слышу его шаг),
От гнева и состраданья.