Новопровинциал человек пути 8

Рисунок: Стив Данилец Муза в Зеркале Эскиз

- Главное, - говорил он…,
- Главное, что…
- Если её кто-то создал…,
- То кто-то, - говорил Курш…
- Кто-то, сможет её и…,
- Убрать…
Курш посноровистей ухватился за край раскинувшегося перед нами морского пейзажа….
И его небольшой краешек, казался в руках неугомонного старика…
- Занавеска, - сказал просто Курш…,
Демонстрируя мне чуть отслоившийся краешек….
И приспосабливая его в руках…
Продолжая одновременно, чуть отслаивать,
Отрывать….
Отслоившийся краешек – на моих глазах становился все больше…,
Так.
Что Курш, смог взяться за него уже двумя руками…
И – потянуть, со всей силы….
То, что он назвал занавеской, начало…
Начало отрываться от чего-то…
Отрываться от чего-то, мяться…
И падать куда-то вниз…
Передо мной, вдруг открылась панорама песчаного пляжа…,
Почти такого же, как был здесь…,
Здесь, где стояли мы с Куршем и где…,
Я собрал горсть своего песка Времени….
Только море…,
Море почему-то, там было более бурным, чем здесь,
Ярко контрастируя с царящим у Курша спокойствием…
Тишью и гладью….
Да…,
И еще, чуть поодаль, на открытом для меня Куршем пляже…,
Я ощутил вдруг, какое-то,
Ненавязчивое движение, присмотр евшись к которому…,
Я увидел, две фигуры…,
Который почему-то были затянуты в военную форму…,
С автоматами на груди…
Тяжелым ящиком рации за спиной…
И – милым псом, достаточно грозного вида…,
Бежавших рядом с одним из этих персонажей….
Парус, завидевший собаку, чуть оскалился…,
И даже, прирыкнул на непрошенного гостя….
Впрочем, скорее инстинктивно, без злобы, повинуясь собачьему инстикту, которому к этому времени…
Может быть – миллиона,
А может и – два миллиона лет…
На головах, идущих по берегу военных были надеты фуражки с зелеными околышами, что без сомнения выдавало в ним…
Пограничников…,
- Что это? – спросил я Курша недоуменно…,
Понимая, впрочем, подспудно, что Куршская коса…,
Была когда-то погранзоной….
Как раз, тогда, кстати, когда я приезжал сюда…
В 87 или 88 году…
И – вполне могла оставаться ею и сейчас….
- Это, что, - я как будто бы сразу же, стал отвечать сам себе…
- Это что – пограничный наряд…, - сказал я, и указал рукой на движущиеся там фигуры…
Курш прищурился…
Присмотрелся, и ответил просто…
- Да – погранцы…
- Патрулируют…
- А где мы? – продолжил я задавать вопросы…
- Мы…,
- Совсем не далеко от Ниды…, - сказал он….
Я не понял…,
Уже задолго до времени, когда я выдвинулся на поиски Гипербореи,
Нида, в которой я был когда-то, еще в Советском Союзе…,
Отошла к Литве и…
Стала заграницей…,
Я еще сетовал по этому поводу…,
Понимая, что вряд ли теперь когда-нибудь окажусь там…
И – тут…
Вот – пожалуйста…
Оказался….
- Так это что? – опять начал я свой вопрос…
- Это что…,
- На границе, что ли? – закончил я…
И добавил, понимая….
- В погранзоне. Меня и забрать могут…,
- У меня же и паспорта…
- Нет, вроде бы, - говорил я…,
Пытаясь вспомнить, где у меня вообще может быть этот самый паспорт…,
- Не суетись, - сказал мне в ответ Курш…,
- Тут. Погранзона, а не граница…
- Ну, это, не намного-то лучше, - заговорил я раздраженно…,
- Да послушай же, ты, - как будто бы прикрикнул на меня Курш…,
- Послушай…
- Это ведь – 1988 год…
-И здесь, - Курша показал на пейзаж за сорванным занавесом…
- Здесь везде…
- Советский Союз…,
- А твой паспорт, - сказал он…
И – добавил…
- Советский паспорт, лежит в номере базы отдыха ЦК ВЛКСМ…,
- В том самом, - снова уточнил Курш…,
- В том самом, где ты живешь…,
- Ну, с этим…,
- С другом своим…, - Курш сделал вид, а может быть и
Действительно – забыл
- С Горшковым, - сказал уже я…
- С Сашкой?...
- Да-да…, - ответил Курш…
- Да, с Сашкой и…
- Вроде бы, даже Горшковым…
Добавил он, предупредив, как будто…
- Сашка этот, твой…
- Сегодня надрался здорово…
- Шнапсу…, - снова сказал Курш, а я…
Почти что в унисон ему, добавил…,
- Да неудивительно, помню он…,
- Тогда вообще к вечеру…
- Хорошо на грудь принимал….
- Если не удавалось, с девицей какой-нибудь – договориться…
- Так вот и было с ним…,
- День с девицей…,
- А день – надирается до положения…
Я подумал, как бы назвать состояние, в котором при этом пребывал Са