На исхудавшие, дождь льется, плечи.
Куранты бьют последний бой.
Размеренно стекает вечер,
Ему поет романс прибой.
Зачем пишу? Да я не знаю.
Что предложить я Вам могу?
Как будто я себя теряю.
И может больше не найду.
Что предложить? Пустые стены.
Холодный зал, порог? Скамью?
Поочередно мчатся смены,
А я стою. И жду свою.
Смены
© Copyright: Кобрина Елена Юрьевна, 2016
Свидетельство о публикации №116061310616
Свидетельство о публикации №116061310616
Рецензии