Мы пишем кровью, чем еще писать
когда дрожат деревья в этих лужах
и каждый обезличен и простужен
мы пишем кровью,
чем еще писать?
к обеду все, что нам завещано во снах
раскроено на перемену платья
и где-то на далеких форпостах
мы вновь бросаемся
кому-нибудь в объятия
обрывки строк, лишенных лоска, смысла,
случайная чеширская улыбка
внутри останутся, как пули от дуэли,
"он был поэт", вы сладко пели
"он сочинял, как бог",
из мертвого гранита высекая искру золотую,
высот неведомых очарование рисуя,
и гения его полет оканчивался
где-то возле звезд
а он сидел между облезлых стен
как между бесприютных скал
в громоздкой абсолютной тишине
серело небо где-то вдалеке
алели капли на полу
и на его руке
и он писал
писал
писал
Мы пишем кровью
© Copyright: Эри Андерсон, 2016
Свидетельство о публикации №116061310396
Свидетельство о публикации №116061310396
Рецензии
Замечательное стихотворение. Трепетное и волнующее. Причиняющее ощутимую боль. С очень яркими картинами внутри. Спасибо.
Василий Новиков 14.06.2016 00:36 • Заявить о нарушении
Василий Новиков 14.06.2016 00:36 • Заявить о нарушении