т. Альков

Мой кот на форточке соседа виснет.
Трибуной для него окно...
Нашёл в шкафу вчера я кисти,
поэтому, отрежу полотно.
Придётся грунтовать. Мой метод прост.
Меловая мука и горстка клея.
Суровым вышел, северным мой холст.
Меня не пожалеет.
Стою, подобно нищему, в богатом храме.
Что рисовать, не согрешив в душе?
Конечно свою душу в границах рамы -
хрустальном шалаше.
Мне, что туда вместить? Есть угол потаён.
В нём почвы нет, а пол на переломе...
Там листья потерял заледенелый клён,
и рвут поводья к пропасти знакомые мне кони.
Что кони? Не сносить мне с ними головы.
Чертям не кочерга, и богу я не свечка.
Нева, дворец и пристань, где каменные львы,
дуэль на Чёрной речке.
На мастихине - взрыв, где красок - через меру.
Не келья получается. Альков.
Дымится пистолет в паркетах Англетера,
и судьбы повторяет других Тальков.
Правдивым вышел холст. Какое в нём коварство.
Его не предаю. Мы с ним товарищи...
Открыл там кто-то рот... - Бориску нам на царство!
- Даёшь Семибоярщину!
Картина - что алмаз. С трудом шлифую грани.
Оправа? Не вопрос телесных оболочек.
Мазки подобны бритве. Мне душу больно ранят.
Я сам кричу котом, повиснувшем на форточке.
Ужом на переломе, потом виском - в косяк
ударило безжалостной, суровой силой вольта?
Идёт к трибуне парень в бушлате - Железняк,
размахивая кольтом.
Был маузер, я знаю. Хоть лезвие ножа.
Не нужно на холстах слепцам в искусстве виснуть.
Я сделал новый слой. Там призрак миража
монархии под флагами нацизма.

Фотоколлаж - из Интернета