Бежит вода по перелескам
И по овражкам, и по пням,
Незримого смычка оркестры
Так ждут притронуться меня.
Спешат, ступая, великаны,
По трещинам из-под коряг,
Ты мне затягиваешь раны,
Чтоб вытащить из передряг.
А я пассивен и утробен,
И не замечу никогда
Твоих сонетов и симфоний,
Ты так нежна и так добра.
Вдруг вылетая из предместий,
Из поужалых, ветхих штор,
Ты стала бы моей невестой,
Однако, это перебор.
А есть ли тело, есть ли руки?
А есть ли собственно душа?
Сама - создатель криворукий,
Который лепит не спеша.
Вот ты закончила мазину,
О чём-то с кем-то рьяно споря,
И сосны встали вполовину
Осоловевших колоколен.
И не сместит тебя другая,
Ведь даже лето, вопреки,
Предначертаниям шагает
С твоей податливой руки.
Весна
© Copyright: Саутин Артем, 2016
Свидетельство о публикации №116061208848
Свидетельство о публикации №116061208848
Рецензии