её воскресенье

Она встаёт, пьёт растворимый кофе, ложится, через час опять встаёт,
включает телевизор, хмурит брови,
глядит в окно, съедает бутерброд,

включает ноутбук, очки находит, и что-то правит в тексте и в статье,
воскресный день, все мысли о работе…
ну как же надоело, надое…

Возможно, просто середина года — от этого усталость и хандра,
возможно, непонятная погода
и низкое давление с утра,

возможно, накопилось раздраженье на всё вокруг на много лет вперёд,
на всю работу, что и в воскресенье мозгам переключится не даёт,

на то, что жизнь не сложится иначе, на этот бесконечный ворох дел,
на мужа, что опять торчит на даче, на дочь, что вообще незнамо где,

на то, что скоро сядут батарейки в её мозгах и в теле заодно,
на пахоту весь год за три копейки, за сонные таблетки перед сном,

на этот город весь, его больницы, его такси и утренний народ…
Она встаёт, затем опять садится,
и, наконец, решительно встаёт.

Ну можно что-то поменять раз в жизни, ну что ж так день безрадостно-тягуч —
натягивает майку, свитер, джинсы,
компьютер выключает, ищет ключ,

выходит за порог — а небо рядом, и голова так радостно-легка —
и вот она уже летит куда-то, —
возможно, к доче, к даче, к облакам.