* * *
К чертям работу. Я простужен,
Устал, башка болит чуть-чуть.
Минуя грязь, бугры и лужи,
К метро прокладываю путь.
А тень моя отстала малость.
Всё любопытно ей везде.
Тут - на афише задержалась,
Там - заскользила по воде.
Она чиста и бессловесна,
Легка, как отблеск от огня,
Храбра, наивна - если честно,
Похожа слабо на меня.
А если мы - лишь контур зыбкий
Созданий, что живут впотьмах,
Страдают, делают ошибки
В иных, причудливых, мирах?
Они сквозь вечные порталы
Гигантских туш влачат ярмо,
Ползут куда-то, корча жвалы
И бормоча, что жизнь - дерьмо.
А мы струимся тут, их тени,
Перебирая впопыхах
Обрывки старых объявлений
На покосившихся столбах.
Май-июнь 2016
К чертям работу. Я простужен...
© Copyright: Сергей Бушов, 2016
Свидетельство о публикации №116061207696
Свидетельство о публикации №116061207696
Рецензии